Ando a ouvir com uma insistência quase doentia David Bowie.
It's a God awful small affair To the girl with the mousey hair (…)
E a perder-me em observação demorada de imagens, como se cada pixel possa conter um universo de diferenças visuais.
Oscar Wilde, logo no início do <declínio da mentira> o primeiro de quatro ensaios sobre estética, afirma: "a Natureza está cheia de boas intenções, é claro, mas, como disse uma vez Aristóteles, é incapaz de as por em prática." Estou como a Natureza.
Inspiro e ouço-me num soluço tal e qual me lembro de ouvir o meu pai respirar, digo-me, «isto é da idade, uma pessoa vai-se cansando de respirar e o diafragma ressente-se»
Não há ainda cinco minutos fiz, na net, um teste - supostamente desenvolvido no sec. XX por um psiquiatra húngaro (Leopold Szondi) - que é suposto explorar os impulsos reprimidos mais profundos de uma pessoa com base na observação de fotos especificas de pessoas e na escolha daquela que não desejaríamos encontrar de noite num lugar ermo. Com base na escolha que fiz fiquei a saber que sou uma pessoa profundamente deprimida, mas capaz de gerir todos os sintomas de uma forma controlada (nada mau).
Entretanto, enquanto escrevia tudo isto, esqueci-me do repeat musical e agora soam acordes do Neil Young, em Dead Man.
30, dez, 2018